Do silêncio germinou tua poesia

Perante a cor lívida do silêncio,

Sem arte, sem labareda,

Fecundei um verso, por inteiro,

Reflexo de seus olhos de seda.

Colhi uma flor, tísica, sem pétalas,

Sem estames, ausência de esplendor,

Reguei-lhe com meus lábios,

Seu mundo mudou de cor.

Picotei o rascunho de seu corpo

Plagiada ficou a realidade,

Soletrámos na luz e no desejo,

Penetrou-se no poema - fecundidade.

Contemplada a espuma do oceano,

Real e surreal sua fantasia,

Gerou-se uma nova semente (enlace)

Do silêncio germinou tua poesia.

Marco Mangas @ 9 de Dezembro de 2014

Uma pedra (uma folha de pedra)

Uma pedra

(uma folha de pedra),

que navegava à matroca

na harmoniosa arfada marítima,

numa rota turva e incerta,

perante um  mar revolto e gélido.

As palavras que nela se fundiram

foram erodidas e apagadas

pelo tempo,

pelas correntes súbitas do passado…

A jusante, encontrei vestígios

de uma pedra nua,

sangue de  uma pedra minha,

lágrimas de uma pedra tua!

Uma pedra

(uma folha de pedra),

que beijou a terra

deixando fragmentos de sal,

alma do vento e da tempestade,

do impressionismo e composição,

memórias e sua definição…

Outra palavra no horizonte.

A sotavento, um sopro trémulo.

Uma voz emotiva.

O mar clama pelo seu pedaço,

fragmento do seu corpo,

que embaraço…

Naufragou o seu verso,

Sua pedra mais que preciosa,

A peça que falta no seu poema

(in)completo.

Marco Mangas @ 05 Dezembro de 2014

(a)Sombra

…Uma sombra vislumbra…

Amedrontados estão os campos…

Ecléticas cantigas… Assombroso silêncio…

…De repente… A penumbra…

Murmúrios inócuos, amplos…

Nuvem, que traíste o sol do pintor,

 Já prenunciava o tal poeta…

Marco Mangas @ 19 de Novembro de 2014

Morro no tempo...

Dias consumidos,

diferentes,

iguais a si mesmos.

Uns recalcados,

outros recordados,

mansos e silenciosos,

buliçosos e ruidosos,

sem rasto e sem descanso.

Que me canso…

…e repouso

sob a raiz do poema,

fértil nascente, sem fonema,

preito aos rascunhos do passado,

inverso do presente

e seu predicado.

Adjectivação da vida,

desígnio do corpo,

sublime capricho,

vício do poeta

que morre no tempo…

Marco Mangas @ 5 de Novembro de 2014

O meu cálice

(Re)tomarei o meu cálice

brindando à angústia,

sedenta do teu corpo nú,

do teu sangue de veludo,

meu sal cristalino,

de teus seios carnudos,

seiva de meus desejos,

do teu sexo - alimento

de minha flor ao relento.

Conturbada a minha voz,

escrevo com o coração,

em tons de escarlate,

contornos de carvão, 

o espectro do exíguo

de um jardim sem flores,

de um mar sem sal,

amores e (des)amores,

dor sem cura, afinal…

Marco Mangas @ 4 de Novembro de 2014

Combustão do poema

Funde-se o dialecto,

a melodia e a paixão,

seduz-se o corpo, o poema,

a chama

- combustão.

Queima-se a alma,

o princípio e a conclusão,

ressuscita-se outro verso,

a fonte

- combustão.

Extingue-se a luz,

a origem e a respiração,

suscita-se o eco,

oxigénio

- combustão

de um poema que não arde…

Marco Mangas @ 24 Outubro de 2014

Poema cego

Poema cego, invisível, pulsante,

ecos de um gemido rasgado,

extirpado das suas origens,

ócio criativo, sublimação,

metamorfose constante,

atritos, chão erodido,

gesto insaciável,

vocabulário mudo,

penetração.

fulgor carnal,

dinâmico,

intenso,

nú.

…

Marco Mangas @ 09 Outubro de 2014

(outro) Deslize

(outro) Deslize.

…Mais um dia, outra forma,

frutos maduros,

absortos no chão imaculado,

criação visual,

desígnio de um corpo morto,

sobejado de sexo

e sangue derramado

sobre perpétuas pétalas secas.

Um esboço furtado

do único medronheiro

enclausurado à terra,

seduzido outrora

por aqueles que o podavam

e pelos que o retratavam

na concepção da tela,

no deslize da palavra,

(outro) Deslize…

Marco Mangas @ 05 Outubro de 2014

Nota musical

O vazio de si e de sol

de degrau em degrau,

numa silenciosa nota de dó,

pauta ante pauta,

sem maestro,

sem letra,

sem clave,

sem batuta,

sem memória

de um coração repleto de tudo

e cheio de nada...

...Mais uma noite só.

Outro copo vazio,

outro som declinado,

outra acendalha apagada,

outra acesa,

que alumia esta realidade

a preto e branco,

deste poema recordado

a cappella.

Marco Mangas @ 03 de Outubro de 2014

Embalagem poética

…Tropecei

numa embalagem poética,

e, subtilmente

descrevi tal vileza,

desconhecendo

sua forma hermética,

seu interior,

sua alma,

sua riqueza…

Naturalmente,

degustei sua rima,

intrínseco sabor aromático,

sua porção retórica,

sua enzima,

meu sangue abrupto,

sintático.

Marco Mangas @ 01 de Outubro de 2014

Interrogação

Posso mergulhar na interrogação,

de corpo e alma,

sem apertar o nariz à analogia,

desinibir-me do metafísico,

dos contornos do poema,

sem ter de saltar pela janela,

ouvir ruídos a preto e branco,

expandir a chama interior,

assentar as partículas inflamáveis

do trauma das folhas rasgadas

e das alterações metabólicas,

culpabilizando o gerúndio da vida

sem a interrogar?

Marco Mangas @ 12 de Setembro de 2014

Filme em género

Nesta música visualizo um filme,

um ponto de exclamação

e um contraponto alimentado

pelo seu género épico-lírico.

O relato de uma simbólica insensatez

projectada num ecrã colossal,

mesmo à medida da néscia popular

acorrentada à leviandade e frustração.

Adormeço e observo um mar vil

sugar toda a tecnologia excedente,

acabar com a poluição de mentes,

com a peçonha capital,

com a manipulação teatrada

e retratada pela (suposta) crise

utópica e inexistente.

Grito e escrevo para o povo:

Basta! Basta! Basta!

Basta de cuspirem para o chão,

e para o espelho que vos reflecte.

A vida é uma curta-metragem,

confrontada pela desigualdade

ininterrupta e manipulada.

Neste filme,

os holofotes apontam única e exclusivamente

para os protagonistas de sempre,

sintonizados no canal das políticas podres,  

animalescas e descartáveis.

O cidadão é o mero figurante.

O artista é apenas um ponto

final.

Marco Mangas @ 9 de Junho de 2014

( )

Longos caminhos traçados,

lavrados pela ganância desmedida,

a destruição de tudo o que compõe o poema,

sem limite e preconceito. 

Os gargalos são estrangulados

a sangue frio, jorram...

…ribeiros de palavras

que lambem a terra molhada,

em busca da foz, da liberdade

afogada na sua própria sede.

Cabeças caem na lama

 espezinhada pelo pretérito

e pelos que não se saciam.

Lá longe, no seu regaço,

está a matéria,

o instrumento da harmonia:

O Lutador, o Poeta, a Poesia.

Marco Mangas @ 8 de Setembro de 2014

"Metamorfosica(mente)" uma rocha

Metamorfosica(mente) uma rocha

não virgem,

semi-trajada de pureza,

incumbida pelas ondas do mar

e retirada do seu seio natural,

sem roupa, descalça,

sem rasto nem rumo...

Sabor a clorofila e sal,

sua primorosa cintura,

erodida a rigor,

forma assimétrica,

descendente de si própria,

de seu núcleo terrestre

listado, infértil e utópico.

...Indefesa, inanimada

sua respiração,

côr pálida e faminta,

memória vazia de afectos,

inútil e volátil corpo,

particularmente valioso,

apaixonado e fascinante

                     objecto da natureza morta.

Marco Mangas @ 3 de Setembro de 2014

Da sepultura, à flor da terra

Da sepultura, à flor da terra,

um mundo surreal de sementes

interpoladas a um retrato lírico.

Numa cartada, o ás de copas

é a voz que expressa

o movimento de revolta

e reviravolta...

A meio da partida,

encontro uma página cheia de vazio.

Vazio repleto de lembranças,

loucura, sorrisos, magnólia…

A essência de um mero gesto,

de um simples lançar de cartas,

de  um simples olhar

ou (des)olhar no horizonte,

cheio de nada,

cheio de tudo

(in)existente...

Apenas o vazio da realidade,

menos uma carta para jogar,

mais uma alma apagada,

uma vela acesa,

o verdadeiro retrato

da sepultura, à flor da terra.

Marco Mangas @ 27 de Agosto de 2014

Fragmentos do solo infértil

Fragmentos do solo infértil,

sorrisos forçados

e debruçados sobre a calçada,

a sua inércia é a única prova

de sede e fome...

...luto e (des)luto

na infinidade subsistente,

p'la liberdade roubada,

usada como armas de arremesso.

Quero ter sede

quero a fome,

a luta,

o direito à dignidade...

                   ...Foda-se.

Fragmentos do solo infértil,

das palavras que invadem as brechas,

por entre as rochas,

durante a sua diástole,

O sufoco traduz a dimensão

da revolta,

que (re)volta

a assombrar os dias,

os corpos,

os corações...

Soltam-se as amarras (da política),

da merda do dinheiro.

Vivemos na fertilidade...

Marco Mangas @ 22 de Agosto de 2014