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Longos caminhos traçados,

lavrados pela ganância desmedida,

a destruição de tudo o que compõe o poema,

sem limite e preconceito. 

Os gargalos são estrangulados

a sangue frio, jorram...

…ribeiros de palavras

que lambem a terra molhada,

em busca da foz, da liberdade

afogada na sua própria sede.

Cabeças caem na lama

 espezinhada pelo pretérito

e pelos que não se saciam.

Lá longe, no seu regaço,

está a matéria,

o instrumento da harmonia:

O Lutador, o Poeta, a Poesia.

Marco Mangas @ 8 de Setembro de 2014