Queria beber apenas um copo

Queria beber apenas um copo,

embriagar-me do teu corpo

e da tua carne branda.

Queria beber apenas um copo

e viajar na tua fragata de sentimentos,

respirar pelos teus poros,

colmatar esta minha sede eterna,

diluir o meu corpo no teu,

abrir a porta dos teus segredos

e desvendar a erecção do poema.

Queria beber apenas um copo,

queria saciar-me de ti.

queria o aroma do teu sexo…

Marco Mangas

Falta-me o ar

Falta-me o ar

Falta-me o ar,

as persianas sufocam o grito dos pássaros,

a clareira das palavras tapadas pela cortina,

o prédio está a desmoronar-se

de tanto sufoco visceral e feroz…

Continuo feliz neste desconforto,

oiço vozes e choros entrelaçados

lá fora,  o mundo cruel,

ardem os frutos,

crestam-se as árvores,

matam-se os homens

e os pássaros…

Falta-me o ar,

prefiro morrer de medo,

do que morrer da ganância.

Marco Mangas

Um fruto...

Apenas

o refugio de um fruto

que se abriga do frio.

Intolerável

a inquietude do seu manto corpóreo.

Caduca

a sua respiração,

a sua forma de estar,

o seu corpo

(cada vez mais denso)

consumido pelas palavras ocas

e pelo tempo vão…

Um fruto.

Um fruto, apenas…

Um fruto cada vez mais só,

cada vez mais ébrio,

cada vez mais próximo da terra,

da infertilidade,

da insensatez,

da cegueira da multidão.

Um fruto maduro que se suicidou,

um fruto que não alimentará

a gula do Homem.

Marco Mangas

Hoje

Hoje

mergulho na palma da tua mão,

desvendo a cura para o teu passado,

imagino-te aqui

semeada entre os vales cinzentos,

observo-te entre os meus dedos

que acariciam os teus cabelos

na aurora matinal.

Rego-te com silêncio,

pureza em bicos de pés,

descubro o teu segredo nos troncos

do meu pálido pensamento,

alvoroço e frescura da terra.

É neste baú

que guardarei o teu fruto,

e os dias que nos restam

até à próxima colheita…

Marco Mangas

Escrevo tudo

Escrevo tudo

menos o que vejo

a vulnerabilidade do amanhã

sobre a noite

sem rosto.

Descrevo o ar que respiro

o ar que desejo

depois do amanhã

sem lume

e sem desgosto.

Transcrevo a nudez

do bocejo

depois do depois de amanhã

no banco de jardim

do lado oposto...

Marco Mangas

Escrevo tudo

Escrevo tudo

menos o que vejo

a vulnerabilidade do amanhã

sobre a noite

sem rosto.

Descrevo o ar que respiro

o ar que desejo

depois do amanhã

sem lume

e sem desgosto.

Transcrevo a nudez

do bocejo

depois do depois de amanhã

no banco de jardim

do lado oposto...

Marco Mangas

Nevoeiro

Perco-me entre as brumas do nevoeiro,

visão turva, descalça, sem fulgor…

Quero abraçar as clareiras da terra,

desvendar os fragmentos de mim,

colher as palavras ambíguas do passado

incessante…

Procuro o paladar e a voz,

 o sustento de minha existência

consumida pelo nada,

uma folha branca, sem mácula,

sem narrativa, um conto vazio,

um verso disperso de si mesmo,

nada se avista ao alcance do poeta.

Hoje sou a névoa e nada mais.

Marco Mangas @ 20 de Setembro de 2016

Inseparável de ti...

Inseparável de ti,

brisa do mar, areal a Sul.

Apenas a tela me separa

do laivo suscitado pelas marés.

Os socalcos que se afogam na sua fragância,

silêncio que se rasga neste eco de sentidos.

Os canaviais que se alimentam da cacimba

despertada pelo marasmo do anoitecer.

As pedras lisas, inertes,

são corpos albergados e levianos,

mergulhados no silêncio cristalino,

balançados na repetição súbita

das ondas e da lembrança.

A jusante, as conchas renascem,

evidenciando-se dos restantes minerais,

um relevo pintado de sal e esperança,

salpicos da voz,

outra forma de expressão poética.

É esta a realidade que encontro

no baú dos segredos oníricos,

encoberta por este manto de algodão,

borbotos salsuginosos onde mergulho.

Sou inseparável de ti…

Marco Mangas @ 31 de Agosto de 2016

Questiono-me

Onde estará a substância,

o sorriso da sombra que se esconde na penumbra,

a brisa deste deserto de palavras turvas,

o tropel das tempestades,

os dias ébrios e a sabedoria do vinho?

Dias súbitos…

Rosto de silêncio e sol,

timidez vertiginosa desta fadiga intemporal,

aridez imperfeita, imatura,

túbida masturbação da chama,

desejo disperso…

Inconscientemente,

procuro o abrigo, a pureza,

uma pedra que me dê conforto,

alento para beber mais um copo,

a serenidade renascida do poema.

Marco Mangas @ 04 de Agosto de 2016

A terra

Hoje respiro a terra,

transpiro o sal e o sol,

o silencio sobre as águas deste mar a sul,

o desejo bordado e transbordado

em tons de arco-íris

formando pétalas de esperança,

melodias deste vento incoerente, bravio...

Rodopio na terra fina,

areal da vida, versos longínquos,

versos que bebo neste vai-vém das ondas,

salpicos de suor que fecundam a terra,

desabrolho-me no papel

e nas palavras que não secam…

Marco Mangas @ 29 de Julho de 2016

…dialogava eu (sozinho)

…dialogava eu (sozinho)

diante aqueles  rios de pedra,

que penetravam na terra seca,

rasgando a sua sede asfixiante,

sem leme e sem rumo,

à hora da cegueira da sombra,

enquanto reparava o casco do velho bote,

com versos súbitos,

cânticos que ainda lá perduram,

intimidade nas lágrimas

que ainda me rasuram o rosto…

Serei eu a pedra?

A sombra?

Farei parte da terra?

Onde está o leme?

O bote?

Os rios?!?

Nada aprisiona o poema…

Marco Mangas

Tavira, cidade!

Tavira no seu pranto histórico,

magia de cultura e prazer,

espaço harmonioso, categórico,

pátria que me viu nascer…

Lugar sublime, metafórico,

suas trinta e sete igrejas para sorver,

seu património arquitectónico,

não há palavras para o descrever.

Uma lembrança que suscita saudade,

seu regaço é o meu conforto,

meu berço, serenidade!

Um misto de sentimentos, reciprocidade,

abraçada pela serra e pelo mar absorto,

aqui tão perto, Tavira, cidade!

Marco Mangas

Rio Gilão

Corro no leito deste rio,

procuro a sombra,

as palavras que me acariciam,

hiante este desassossego,

levante prodígio,

embriagado,

procuro as pétalas de mim,

as margens de ti,

a foz deste agouro magistral,

onde desagua este rio Gilão…

Marco Mangas

Pêndulo

Pêndulo de sentidos,

amarrado a uma corrente de palavras,

um maço de notas poéticas,

cantos renascentistas,

papéis ardidos,

velas queimadas,

consumismo, metamorfose…

Tudo convertido em cera

o tempo do passado,

a realidade presente,

o pretérito-perfeito recalcado.

Pêndulo de uma lembrança,

o vai-e-vem de um adulto-criança,

e suas memórias,

o vazio do corpo,

a vela consumida,

o gesto vazio.

O que ardeu já não se consome.

Marco Mangas

Dilúculo

Admiro e soletro esta inquietude,

o nevoeiro da terra,

o caule das rosas,

a insensatez dos espinhos

que perfuram a carne branda,

exaltação do corpo,

pálpebras de uma tocha acesa,

espinhos de fogo,

devastação de madrugadas…

Há uma clareira, dilúculo,

gestação do medo,

outro dia,

o maior distúrbio dos horizontes,

a mesma rua vazia,

sangue derramado nas palavras,

adágio,

perfeição.

Marco Mangas

Quero-te

Quero-te inocuamente,

louco de ser

na sombra da minha existência.

Quero a tua fertilidade,

as palavras profundas da terra,

coroa de jasmim.

Procuro-te nas sombras,

no silêncio da chuva,

vulto da tua essência.

Procuro a flor eterna,

nas pálpebras do horizonte,

a metáfora de mim.

Marco Mangas @ 15 de Abril de 2016

Ainda há pouco...

Ainda há pouco aqui estava

sentado,

diante o espelho,

provando as gotas do seu reflexo,

querendo desvendar

marcas de um passado

e algumas dedadas

do teu corpo.

…e nada.

Ainda há pouco aqui estavas

sentada,

diante o meu corpo,

teu sorriso

tocando o meu rosto,

palavras dóceis,

d’encanto, volúpia…

Sensatez do poema,

uma pedra fria.

Marco Mangas @ 18 de Fevereiro de 2016

banalidades de um poeta

nasci carne e osso,

sonhei no infinito,

escrevi durante a queda no precipício,

semeei esperança,

compus a terra,

observei o nada,

pintei minhas mágoas,

viajei sem rumo,

sobrevoei outeiros e oceanos,

cruzei caminhos,

rasguei folhas de árvore,

sorri para a pétala de uma flor,

admirei o excêntrico,

descobri um ser,

colhi o explendor,

apaixonei-me pela vida,

contemplo a morte

…banalidades de um poeta!

Marco Mangas @ 17 de Fevereiro de 2016

Neste trilho de memórias…

Neste trilho de memórias,

ante vultos sombrios,

heis um clarão,

um poema que espreita o ventre,

o corpo da semente

fecundada pela lágrima

que não me ocorre.

Tacteio a terra,

firmo o olhar neste deserto

de palavras espezinhadas

pela mágoa e pela saudade

dos que partiram….

Vislumbro o tom fosco das raízes

devastadas pelo fogo,

aterrorizadas por esta vida telúrica

e seus transeuntes.

Marco Mangas@ 19 de Janeiro de 2016