Interrogação

Posso mergulhar na interrogação,

de corpo e alma,

sem apertar o nariz à analogia,

desinibir-me do metafísico,

dos contornos do poema,

sem ter de saltar pela janela,

ouvir ruídos a preto e branco,

expandir a chama interior,

assentar as partículas inflamáveis

do trauma das folhas rasgadas

e das alterações metabólicas,

culpabilizando o gerúndio da vida

sem a interrogar?

Marco Mangas @ 12 de Setembro de 2014

Filme em género

Nesta música visualizo um filme,

um ponto de exclamação

e um contraponto alimentado

pelo seu género épico-lírico.

O relato de uma simbólica insensatez

projectada num ecrã colossal,

mesmo à medida da néscia popular

acorrentada à leviandade e frustração.

Adormeço e observo um mar vil

sugar toda a tecnologia excedente,

acabar com a poluição de mentes,

com a peçonha capital,

com a manipulação teatrada

e retratada pela (suposta) crise

utópica e inexistente.

Grito e escrevo para o povo:

Basta! Basta! Basta!

Basta de cuspirem para o chão,

e para o espelho que vos reflecte.

A vida é uma curta-metragem,

confrontada pela desigualdade

ininterrupta e manipulada.

Neste filme,

os holofotes apontam única e exclusivamente

para os protagonistas de sempre,

sintonizados no canal das políticas podres,  

animalescas e descartáveis.

O cidadão é o mero figurante.

O artista é apenas um ponto

final.

Marco Mangas @ 9 de Junho de 2014

( )

Longos caminhos traçados,

lavrados pela ganância desmedida,

a destruição de tudo o que compõe o poema,

sem limite e preconceito. 

Os gargalos são estrangulados

a sangue frio, jorram...

…ribeiros de palavras

que lambem a terra molhada,

em busca da foz, da liberdade

afogada na sua própria sede.

Cabeças caem na lama

 espezinhada pelo pretérito

e pelos que não se saciam.

Lá longe, no seu regaço,

está a matéria,

o instrumento da harmonia:

O Lutador, o Poeta, a Poesia.

Marco Mangas @ 8 de Setembro de 2014

"Metamorfosica(mente)" uma rocha

Metamorfosica(mente) uma rocha

não virgem,

semi-trajada de pureza,

incumbida pelas ondas do mar

e retirada do seu seio natural,

sem roupa, descalça,

sem rasto nem rumo...

Sabor a clorofila e sal,

sua primorosa cintura,

erodida a rigor,

forma assimétrica,

descendente de si própria,

de seu núcleo terrestre

listado, infértil e utópico.

...Indefesa, inanimada

sua respiração,

côr pálida e faminta,

memória vazia de afectos,

inútil e volátil corpo,

particularmente valioso,

apaixonado e fascinante

                     objecto da natureza morta.

Marco Mangas @ 3 de Setembro de 2014

Da sepultura, à flor da terra

Da sepultura, à flor da terra,

um mundo surreal de sementes

interpoladas a um retrato lírico.

Numa cartada, o ás de copas

é a voz que expressa

o movimento de revolta

e reviravolta...

A meio da partida,

encontro uma página cheia de vazio.

Vazio repleto de lembranças,

loucura, sorrisos, magnólia…

A essência de um mero gesto,

de um simples lançar de cartas,

de  um simples olhar

ou (des)olhar no horizonte,

cheio de nada,

cheio de tudo

(in)existente...

Apenas o vazio da realidade,

menos uma carta para jogar,

mais uma alma apagada,

uma vela acesa,

o verdadeiro retrato

da sepultura, à flor da terra.

Marco Mangas @ 27 de Agosto de 2014

Fragmentos do solo infértil

Fragmentos do solo infértil,

sorrisos forçados

e debruçados sobre a calçada,

a sua inércia é a única prova

de sede e fome...

...luto e (des)luto

na infinidade subsistente,

p'la liberdade roubada,

usada como armas de arremesso.

Quero ter sede

quero a fome,

a luta,

o direito à dignidade...

                   ...Foda-se.

Fragmentos do solo infértil,

das palavras que invadem as brechas,

por entre as rochas,

durante a sua diástole,

O sufoco traduz a dimensão

da revolta,

que (re)volta

a assombrar os dias,

os corpos,

os corações...

Soltam-se as amarras (da política),

da merda do dinheiro.

Vivemos na fertilidade...

Marco Mangas @ 22 de Agosto de 2014

Álbum de retratos

Exumação do álbum de retratos,

Um silêncio de gula ancorado

ao negro do mar profundo

e à raiva de seus desejos

outrora naufragados.

Sua nudez é a única cortina

que separa o acto da razão,

o presente do passado...

O copo que transportara,

flutua agora - meio vazio,

 - meio cheio.

Derramados os argumentos,

sucumbidos e rasgados,

restam os cabelos estrinçados

e amarrados à bóia da utopia,

a estibordo de seus restos

navegados à matroca...

    - Turbilhões do álbum de retratos.

Marco Mangas @ 21 de Junho de 2014

Palavras

São pérolas negras de minha coroa,

Urnas de esporádicos sonetos,

(En)cantos que no silêncio entoa,

Raízes, embriões, fetos…

Estímulos lançados à toa,

Versos despidos, revoltados, indiscretos,

Profundos como um barco sem proa

E seus transladados esqueletos.

Esculpida em pedra sua biografia,

No papel, sua voz, suas memórias,

Risadas poéticas na sua ortografia.

O poema é o epílogo das histórias,

O pó é a sua presente morfologia,

Passado, futuro, outras trajectórias.

Marco Mangas @ 04 de Julho de 2014

Cadáver

Quando volta o aroma,

a terra molhada,

ocre,

é o palpitar dos corações,

monumentos - figuras de pedra,

o frio não é (re)movido,

é a fúria digna de sua palidez,

distância,

cadáver

frio, (cala)frio.

Inflamada e negra

a exausta manhã,

ajoelhada ao cadáver,

choque - um de nós,

todos          silêncio.

Trajectória ínsone

iridescente

- outro dia...

Crepitações, insectos,

Sortilégio dos ossos,

nas so(m)bras,

o grito é mais leve e leve

- novo rumo sem rumo

uma semente promissora

dispersa.

Marco Mangas @ 20 de Junho de 2014

Pêndulo

Um pêndulo de sentidos,

amarrado a uma corrente de palavras

e a um maço de notas poéticas.

Tercetos e actos em papéis ardidos,

velas queimadas - metamorfose...

E novamente, tudo convertido em cera

do tempo passado,

da realidade presente,

do pretérito-perfeito recalcado.

- O negro de uma pedra preciosa

encontrada naquela noite,

O branco vestido da donzela

que beijaste e soletraste,

Um misto de frio e calor,

secura e suor,

Lágrimas de alegria e tristeza,

O seu doce sabor,

O ardente gesto de prazer

do gelo derretido em sua pele

leve e sedosa, sedenta de carinho.

Um pêndulo, nada mais...

O vai-e-vem de uma lembrança,

de um adulto-criança,

suas memórias...

Tempos que vão e voltam,

ou que apenas lá ficaram,

ou que simplesmente voltaram para ficar,

Resumindo-se ao vazio do corpo

e ao seu gesto uni constante...

- tic, tac, tic, tac, tic, tac...

Marco Mangas @ 13 de Junho de 2014