No semblante celeste

No semblante celeste
ergue-se um tronco,
uma voz fragmentária de ódio,
um silêncio de paz sem rumo,
um horizonte volúvel e fingidor.

Sua bagageira de pedra
suportada plo seu próprio dorso,
marcas de cinza na pele,
seiva do sopro do passado,
firmeza no seu olhar.

No instinto,
o reflexo e o cheiro da terra,
a penumbra hiante e selvagem,
o mosto que corre nas veias
de um corpo sereno e volátil.

Marco Mangas

@ Olhão, 16 de Fevereiro de 2015

Procuro no horizonte

Procuro no horizonte,

um deserto sem areia,

o trilho de um sonho ardido,

as marcas de uma memória acesa,

uma montanha de palavras (sem oxigénio),

a emancipação das raízes embutidas

na terra que me viu nascer.

Sigo em busca do meu corpo,

sangue de minhas mãos,

vestígios do meu chapéu de couro,

aroma dos teus seios carnudos,

sombra do meu prazer…

Quero desvendar a origem da pegada,

a voz da matéria ténue e palpável,

alheia a todas as ondas do pretérito,

a todas as premonições da razão,

canto do meu cadáver absorto,

sepultado sob a laje.

Procuro no horizonte,

a moldura de oiro,

o retrato vivo do poema.

Marco Mangas

@ Olhão, 12 de Fevereiro de 2015

No (re)verso

No (re)verso…

Neutralizarei o sal,

as raízes mais profundas da terra,

as pedras do meu altar.

Converterei as águas do mar

de sul, em vinho doce, tinto,

sangue de minhas artérias…

A brisa não será mais que o olhar

eterno de minha aparição,

o sossego de um coração flácido,

corrompido, milagroso e ébrio.

No teu ventre, conceberei um verso,

sem rima, sem rosto, sem fim…

Herança do teu corpo,

teu sonho… meu ópio.

Marco Mangas @ 2 de Fevereiro de 2015

O poema...

O poema…

A substância que alimenta o corpo,

que corrompe as águas espelhadas

(outrora) beijadas e adoradas

pelo seu próprio reflexo.

No horizonte…

Avista-se o rosto de uma jangada,

(um espectro no cimo da parábola)

concebida pelo tempo, pelo homem

e pelo nada.

No seu olhar,

uma combustão de sentimentos,

(…)

loucura, adrenalina, vertigem,

medo…

A morte

navega à bolina, num rumo sem fim,

de mãos dadas com o mar.

O seu leme

continua rasgando o espelho,

rasurando a palavra 

nesta inútil viagem de papel reciclado.

Marco Mangas in http://aequum-equidade.blogspot.pt/

@ Olhão, 28 de Janeiro de 2015

Do silêncio germinou tua poesia

Perante a cor lívida do silêncio,

Sem arte, sem labareda,

Fecundei um verso, por inteiro,

Reflexo de seus olhos de seda.

Colhi uma flor, tísica, sem pétalas,

Sem estames, ausência de esplendor,

Reguei-lhe com meus lábios,

Seu mundo mudou de cor.

Picotei o rascunho de seu corpo

Plagiada ficou a realidade,

Soletrámos na luz e no desejo,

Penetrou-se no poema - fecundidade.

Contemplada a espuma do oceano,

Real e surreal sua fantasia,

Gerou-se uma nova semente (enlace)

Do silêncio germinou tua poesia.

Marco Mangas @ 9 de Dezembro de 2014

Uma pedra (uma folha de pedra)

Uma pedra

(uma folha de pedra),

que navegava à matroca

na harmoniosa arfada marítima,

numa rota turva e incerta,

perante um  mar revolto e gélido.

As palavras que nela se fundiram

foram erodidas e apagadas

pelo tempo,

pelas correntes súbitas do passado…

A jusante, encontrei vestígios

de uma pedra nua,

sangue de  uma pedra minha,

lágrimas de uma pedra tua!

Uma pedra

(uma folha de pedra),

que beijou a terra

deixando fragmentos de sal,

alma do vento e da tempestade,

do impressionismo e composição,

memórias e sua definição…

Outra palavra no horizonte.

A sotavento, um sopro trémulo.

Uma voz emotiva.

O mar clama pelo seu pedaço,

fragmento do seu corpo,

que embaraço…

Naufragou o seu verso,

Sua pedra mais que preciosa,

A peça que falta no seu poema

(in)completo.

Marco Mangas @ 05 Dezembro de 2014

(a)Sombra

…Uma sombra vislumbra…

Amedrontados estão os campos…

Ecléticas cantigas… Assombroso silêncio…

…De repente… A penumbra…

Murmúrios inócuos, amplos…

Nuvem, que traíste o sol do pintor,

 Já prenunciava o tal poeta…

Marco Mangas @ 19 de Novembro de 2014

Morro no tempo...

Dias consumidos,

diferentes,

iguais a si mesmos.

Uns recalcados,

outros recordados,

mansos e silenciosos,

buliçosos e ruidosos,

sem rasto e sem descanso.

Que me canso…

…e repouso

sob a raiz do poema,

fértil nascente, sem fonema,

preito aos rascunhos do passado,

inverso do presente

e seu predicado.

Adjectivação da vida,

desígnio do corpo,

sublime capricho,

vício do poeta

que morre no tempo…

Marco Mangas @ 5 de Novembro de 2014

O meu cálice

(Re)tomarei o meu cálice

brindando à angústia,

sedenta do teu corpo nú,

do teu sangue de veludo,

meu sal cristalino,

de teus seios carnudos,

seiva de meus desejos,

do teu sexo - alimento

de minha flor ao relento.

Conturbada a minha voz,

escrevo com o coração,

em tons de escarlate,

contornos de carvão, 

o espectro do exíguo

de um jardim sem flores,

de um mar sem sal,

amores e (des)amores,

dor sem cura, afinal…

Marco Mangas @ 4 de Novembro de 2014

Combustão do poema

Funde-se o dialecto,

a melodia e a paixão,

seduz-se o corpo, o poema,

a chama

- combustão.

Queima-se a alma,

o princípio e a conclusão,

ressuscita-se outro verso,

a fonte

- combustão.

Extingue-se a luz,

a origem e a respiração,

suscita-se o eco,

oxigénio

- combustão

de um poema que não arde…

Marco Mangas @ 24 Outubro de 2014