Nada fazia prever
o sopro do tempo,
um vocábulo perfeito,
gélido alvoroço.
Os alimentos parecem rochas,
coisas sem amor,
cor pálida, insensibilidade,
frio.
As feridas parecem fendas,
vocábulo de dor,
o arame farpado penetra na
pele,
calafrio.
Marco Mangas
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