O vazio

Corria já sem fôlego,

pulsação ofegante e abreviada,

já saturado de percorrer caminhos vazios

e de saborear apenas a vertigem do horizonte,

arqueado sobre a terra

como se fosse uma raiz frágil no deserto,

uma árvore sem fruto,

um sopro,

fundi-me na terra…

Surpreendentemente,

conheci um amigo,

um pássaro fingido (quem me dera ser),

um passageiro que repousava na árvore do vazio,

conseguia até ouvir o seu próprio silêncio,

o sabor amargo da pedra no chão,

o vazio repetido sobre as águas e sobre o tempo

como um candeeiro apagado,

posso ouvir-te, posso ser-te!

Marco Mangas

Tropecei...

Tropecei na margem inferior

de uma página,

o semblante

de um livro sem sinopse,

uma folha distraída abraçada à terra,

alimentada pela sua astúcia,

raíz audaz e improvável.

Tropecei na margem inferior

deste corpo inerte,

excêntricismo,

uma floresta perdida talvez (numa cidade),

um corpo que busca o seu alimento,

o saciar de sua sede,

a sua razão existencial…

Tropecei na margem inferior

outra vez,

outro percurso,

outra viagem subtil,

enterrei os meus pés na terra,

fechei os olhos

e encarnei aquele quadro.

Marco Mangas

(Imagem: Tela de Claude Monet)

Vocábulo

Nada fazia prever

o sopro do tempo,

um vocábulo perfeito,

gélido alvoroço.

Os alimentos parecem rochas,

coisas sem amor,

cor pálida, insensibilidade,

frio.

As feridas parecem fendas,

vocábulo de dor,

o arame farpado penetra na pele,

calafrio.

Marco Mangas

Um rio lá ao fundo

Avista-se um rio lá ao fundo,

uma morada desconhecida,

os olhos desvendam algo estranho,

transparente modo,

um gesto sorridente,

pontuação singular,

exclamação…

Afinal era uma lágrima,

outra e outra lágrima,

uma vala comum de frutos caídos,

sabor amargo a meus pés,

recriação deste mundo rico,

insano!

Sustento a respiração,

soletro o imperfeito, 

o vil, o horror,

o desejo de ser nada,

o desejo de ser um rio lá ao fundo.

Marco Mangas

Treze pétalas...

Treze pétalas apenas

para cobrir o retrato de uma flor

germinada para lá do abismo,

matéria mascarada

na solene madrugada

que interrompe o silêncio

com o seu cântico sereno e afável.

Treze pétalas apenas

me separam de ti

e das tuas sílabas oblíquas,

o fruto carnudo,

alimento dos meus olhos,

o sorriso esquecido há muito,

atrás da montanha.

Treze pétalas apenas,

o segredo do gesto,

o tacto que realiza os contornos do poema,

o paladar da tua cor,

a voz de uma lágrima (em silêncio),

sempre a noite

e o sonho de um cego.

Marco Mangas

Esperança

Falava contigo,

tinha-te como um mar de flores,

um barco de pedra no meu porto,

um som leve e ténue,

amores e desamores,

palavras doces no crepúsculo…

Queria-te no meu lugar,

suportando o aperto no coração,

os alicerces abandonados de uma ruína

lugar inocente,

espelho do teu rosto

…e sofro!

Sofro de exaustão,

fogo ardente, relampejante,

amarras de ilusão,

vozes de levante.

Outra maré,

outra vez o teu rosto,

o meu pedaço de esperança

traído pela vazante…

Amanhã, cá estarei ao sol posto

para reavivar a esperança.

Marco Mangas

O que me seduz…

Passeiam

os corpos enaltecidos pelas manhãs

e eu ali, de braços cruzados,

membros de corda sisal,

pensamentos descalços, entrelaçados,

nós e enleios sobre as clareiras vãs,

silêncio invernoso enjaulado no tal

jardim sem luz…

Teimo

em abrir as portas

que se fecham na embriaguez dos sonhos,

hesitação aveludada no meu rosto,

se não te importas,

apenas soletro o olhar da Primavera,

os seus retratos risonhos,

o que me seduz…

Marco Mangas

Hoje

Hoje

deixo o sol invadir o meu ego,

deixo-o romper e corromper

entre as brechas do meu pensamento,

recordo a sombra que deixei para trás,

os rostos que beijei,

a terra pisada.

Há uma brisa de Sul,

um novo ventre nas margens da ria,

um pássaro branco que sorria

contrastando com o céu azul,

apregoando um novo dia,

uma nova sombra…

Sou o contraste do tempo,

o rosto do passado e do futuro,

o azul e o outro azul,

o outro eu que não encontro neste clarão.

Hoje e amanhã,

serei o espelho da voz serena,

a ternura do pássaro branco,

o seio vivo do poema,

não me encontro no tempo,

outro amanhecer,

outro amanhã…

Marco Mangas