Éramos

Derramados sob a cal,

éramos corpos vadios,

corpos vaidosos,

alguém gemia um cantigo plagente

na sombra descartável da vida.

Éramos um sopro do desejo pestilente

à mingua e à beira da morte,

areia adusta…

Marco Mangas

Silêncio

Finalmente consegui sentir e contemplar a nitidez da palavra.

Tanto tempo a procurar entender o que poderia estar para lá da antiga estante.

Fragmentos de poetas, fanzines, livros de banda desenhada, metáforas, matéria sem liberdade, morte e um novo cais de embarque com destino a um novo mundo.

Um mundo onde o silêncio se regenera…

Marco Mangas

Quebra-se o mar...

Quebra-se o mar

sobre o pranto das lembranças,

a lucidez dos sonhos

é a marca viva do deslumbramento,

o outro lado do espectro,

vicissitude da vida poética.

Quebra-se o mar

sobre as margens do passado,

o tempo cobiçado na orla do presente,

brota-se o fundo e a magia

de um pensamento perdido

e condecorado pelo céu.

…nasci alma, morrerei pedra!

Marco Mangas

Um mundo mutante!

Neste abrigo primaveril

desvendo o sentido das flores que colhi outrora,

o brilho dos teus olhos  são hoje,

a fonte natural da beleza,

o mel e o medronho nos lábios,

aquele arrepio sem remorso.

Hoje

colhi uma nova paisagem,

um mundo novo.

Aprecio este instante

e soletro a metamorfose das nuvens,

como cada pingo que cobre o chão,

a sombra nua e molhada,

o desassossego dos pardais,

tudo o que cobre aquela colina…

Amanhã

colherei uma nova paisagem,

um mundo novo.

Um mundo mutante!

Marco Mangas

Silêncio da matéria

Há vertigem na matéria,

um fruto que beija a terra

e nada o fazia prever…

Há grutas virgens onde me apago

no balanço e no sono das palavras.

Ninguém entende o sabor derramado no silêncio,

ninguém entende o silêncio,

o siêncio

nem os rios, nem as folhas,

nem o pólen dos girassóis.

Quero acordar e ver-te ao meu alcance

sustentar-me do paladar dos campos,

da migração das aves,

murmúrios do vento que nascem a Sul...

O tempo amadureceu a terra,

fez cair o fruto,

pura magia,

amor próprio,

silêncio da matéria.

Marco Mangas

O vazio

Corria já sem fôlego,

pulsação ofegante e abreviada,

já saturado de percorrer caminhos vazios

e de saborear apenas a vertigem do horizonte,

arqueado sobre a terra

como se fosse uma raiz frágil no deserto,

uma árvore sem fruto,

um sopro,

fundi-me na terra…

Surpreendentemente,

conheci um amigo,

um pássaro fingido (quem me dera ser),

um passageiro que repousava na árvore do vazio,

conseguia até ouvir o seu próprio silêncio,

o sabor amargo da pedra no chão,

o vazio repetido sobre as águas e sobre o tempo

como um candeeiro apagado,

posso ouvir-te, posso ser-te!

Marco Mangas

Tropecei...

Tropecei na margem inferior

de uma página,

o semblante

de um livro sem sinopse,

uma folha distraída abraçada à terra,

alimentada pela sua astúcia,

raíz audaz e improvável.

Tropecei na margem inferior

deste corpo inerte,

excêntricismo,

uma floresta perdida talvez (numa cidade),

um corpo que busca o seu alimento,

o saciar de sua sede,

a sua razão existencial…

Tropecei na margem inferior

outra vez,

outro percurso,

outra viagem subtil,

enterrei os meus pés na terra,

fechei os olhos

e encarnei aquele quadro.

Marco Mangas

(Imagem: Tela de Claude Monet)

Vocábulo

Nada fazia prever

o sopro do tempo,

um vocábulo perfeito,

gélido alvoroço.

Os alimentos parecem rochas,

coisas sem amor,

cor pálida, insensibilidade,

frio.

As feridas parecem fendas,

vocábulo de dor,

o arame farpado penetra na pele,

calafrio.

Marco Mangas

Um rio lá ao fundo

Avista-se um rio lá ao fundo,

uma morada desconhecida,

os olhos desvendam algo estranho,

transparente modo,

um gesto sorridente,

pontuação singular,

exclamação…

Afinal era uma lágrima,

outra e outra lágrima,

uma vala comum de frutos caídos,

sabor amargo a meus pés,

recriação deste mundo rico,

insano!

Sustento a respiração,

soletro o imperfeito, 

o vil, o horror,

o desejo de ser nada,

o desejo de ser um rio lá ao fundo.

Marco Mangas

Treze pétalas...

Treze pétalas apenas

para cobrir o retrato de uma flor

germinada para lá do abismo,

matéria mascarada

na solene madrugada

que interrompe o silêncio

com o seu cântico sereno e afável.

Treze pétalas apenas

me separam de ti

e das tuas sílabas oblíquas,

o fruto carnudo,

alimento dos meus olhos,

o sorriso esquecido há muito,

atrás da montanha.

Treze pétalas apenas,

o segredo do gesto,

o tacto que realiza os contornos do poema,

o paladar da tua cor,

a voz de uma lágrima (em silêncio),

sempre a noite

e o sonho de um cego.

Marco Mangas