Aroma de poesia

Entre anseios e afagos,

pedras frias, profanas, amargas,

vislumbra-se um mar ávido a Sul,

invocando a volúpia e o prazer,

traduzido por gestos que transpiram o seu sal

num deslizo vertical de ternura,

uma sensação estranha, pura,

que estrangula a voz e a palavra,

com um simples acenar de desejo,

sua nudez presencial,

aroma de poesia.

Marco Mangas

Não posso

Não posso

Não posso odiar os dias,

a sombra das noites,

as reticências do amanhã

Não posso pontapear a vírgula

só porque tropecei no passado,

outra forma, outra falácia

Não posso beber a substância

que ainda procuro,

o reflexo dos meus sonhos

Não posso alimentar-me

das palavras

e da fome dos outros

Não posso esquecer a tua existência,

o teu sorriso

espelhado no meu olhar

Não posso, não posso

…mas posso fazer de conta

posso tudo e posso nada

Marco Mangas @ 07 Agosto 2015 

Metamorfismo dialéctico

Diante este mar prodígio

de livros enclausurados,

sobrepostos  e entrelaçados ao horizonte,

desvendarei as palavras perdidas,

no outro lado da margem,

remarei contra a corrente literária,

rasgando a página,

decifrando o significado desta viagem.

Os remos continuam rasurando os corpos,

escarafuncham os versos,

tempestuosos e tenebrosos versos,

no processo do metamorfismo dialéctico.

Marco Mangas @ 30 Julho 2015

Lucidez do poeta

Vislumbro um olhar de sul,

voz ténue e perfumada,

beijo suave, flor de sal.

Ardem meus olhos,

seda azul do mar, fantasia,

gotas de amor.

Silêncio no desejo,

amor d’ encanto,

ébrias madrugadas…

Lucidez do poeta.

Marco Mangas @ 29 de Julho de 2015

...continuarei

…continuarei

a pisar o chão e a cinza,

oscilando a sombra dos corpos,

evocando palavras vazias,

insaciáveis, suspeitas e sobrepostas

entre a névoa e o ruído côncavo,

movimento súbito e amargo.

a sarar as feridas do horizonte,

a tactear as cicatrizes da terra,

estilhaçando o olhar devastador

consumido pelo suor e pelo cansaço,

ao ritmo deste coração inerte

debruçado sobre o abismo.

a rasgar as páginas ímpares

reflectidas na sua assimetria,

silenciando o seu contorno

translúcido e existencial,

enaltecendo a palavra prenunciada

no limiar da tempestade.

Marco Mangas @ 27 de Abril de 2015

Madrugada

Era madrugada,

e lá estava de braços ancorados à terra,

reflexo  perdido de um espelho árido

submerso no fundo do mar pleno,

adormecido pelo silêncio da noite,

rasgando todos os versos envelhecidos,

fragilidade corpórea…

Passaram horas, marés,

(outra alvorada)

e lá estou, fulcro da memória,

flores de pânico submersas,

ossos triturados de uma página,

conchas quebradas, vazias…

…matéria saboreada pelos olhares do sul.

 Marco Mangas

Visão

Visão turva de uma miragem,

ante um corpo de pedra e pó,

numa encruzilhada carnal,

faminta, imperfeita e involuntária.

Os dias são perpétuos,

silhueta de um cortejo repetitivo

que inebria as horas inconscientes

deste singelo percurso,

prova de minha herança,

meu retrato grisalho...

Pretendo plagiar a visão

do alimento de uma árvore,

abrigo de um fruto efémero,

submisso ao seu tempo e à sua quadra,

remetido ao seu silêncio

leviano, fátuo, mas feliz…

Marco Mangas @ 17 de Abril de 2015

Encanto

No encanto da sublime voz de sueste,

diante um mar tenebroso trajado de negro,

encontrei um passageiro disfarçado,

 um fingidor,

(en)coberto  de algodão, sódio e revolta,

arrastando todas as âncoras e amarras

ao seu melhor sabor

e prazer

amargo, bravio, incoerente,

que me apraz…

Mar d’encanto, figura do desejo

alimentado p’la força das palavras

que confrontam a  tempestade

com a sede de meus olhos,

enfrentando e devorando os socalcos da terra ,

incessante, sem dó, nem dor,

numa alucinação deslumbrante e voraz,

vertiginosas rajadas sem cor,

sombra do que é capaz,

este encanto…

Marco Mangas @ 7 Abril de 2015

Pesadelo

Trago na memória

capítulos inertes deste lugar comum.

Ainda vislumbro o despertar das cortinas,

cercado pela luz do silêncio,

embaraçado em lágrimas secas

vertidas em chama amarga

de uma vida crua e vazia.

O grito era o alento suado

das manhãs pálidas e fiéis,

reflexo do espelho turvo

situado sobre a velha cómoda de pinho

que ainda tresanda a mofo.

Lá fora, numa azáfama,

os pássaros alimentavam suas crias,

crianças corriam e saltavam pelos canteiros,

transbordavam gargalhadas,

sorrisos severos e espontâneos.

E eu ali… sem fôlego, arqueado,

descalço, enrolado no andrajo,

a observar o meu próprio reflexo

em busca da chave

que abrirá a porta deste lugar secreto,

deste pesadelo de criança.

Marco Mangas @ 18 de Março de 2015

O tempo...