Madrugada

Era madrugada,

e lá estava de braços ancorados à terra,

reflexo  perdido de um espelho árido

submerso no fundo do mar pleno,

adormecido pelo silêncio da noite,

rasgando todos os versos envelhecidos,

fragilidade corpórea…

Passaram horas, marés,

(outra alvorada)

e lá estou, fulcro da memória,

flores de pânico submersas,

ossos triturados de uma página,

conchas quebradas, vazias…

…matéria saboreada pelos olhares do sul.

 Marco Mangas

Visão

Visão turva de uma miragem,

ante um corpo de pedra e pó,

numa encruzilhada carnal,

faminta, imperfeita e involuntária.

Os dias são perpétuos,

silhueta de um cortejo repetitivo

que inebria as horas inconscientes

deste singelo percurso,

prova de minha herança,

meu retrato grisalho...

Pretendo plagiar a visão

do alimento de uma árvore,

abrigo de um fruto efémero,

submisso ao seu tempo e à sua quadra,

remetido ao seu silêncio

leviano, fátuo, mas feliz…

Marco Mangas @ 17 de Abril de 2015

Encanto

No encanto da sublime voz de sueste,

diante um mar tenebroso trajado de negro,

encontrei um passageiro disfarçado,

 um fingidor,

(en)coberto  de algodão, sódio e revolta,

arrastando todas as âncoras e amarras

ao seu melhor sabor

e prazer

amargo, bravio, incoerente,

que me apraz…

Mar d’encanto, figura do desejo

alimentado p’la força das palavras

que confrontam a  tempestade

com a sede de meus olhos,

enfrentando e devorando os socalcos da terra ,

incessante, sem dó, nem dor,

numa alucinação deslumbrante e voraz,

vertiginosas rajadas sem cor,

sombra do que é capaz,

este encanto…

Marco Mangas @ 7 Abril de 2015

Pesadelo

Trago na memória

capítulos inertes deste lugar comum.

Ainda vislumbro o despertar das cortinas,

cercado pela luz do silêncio,

embaraçado em lágrimas secas

vertidas em chama amarga

de uma vida crua e vazia.

O grito era o alento suado

das manhãs pálidas e fiéis,

reflexo do espelho turvo

situado sobre a velha cómoda de pinho

que ainda tresanda a mofo.

Lá fora, numa azáfama,

os pássaros alimentavam suas crias,

crianças corriam e saltavam pelos canteiros,

transbordavam gargalhadas,

sorrisos severos e espontâneos.

E eu ali… sem fôlego, arqueado,

descalço, enrolado no andrajo,

a observar o meu próprio reflexo

em busca da chave

que abrirá a porta deste lugar secreto,

deste pesadelo de criança.

Marco Mangas @ 18 de Março de 2015

O tempo...

Seiva da terra

Sou a seiva da terra molhada,

fruto da sementeira do passado,

gemido de minha própria sombra.

Quero ser a chama,

partículas de fogo e de cinza,

essência natural do destino,

o contraste da existência,

síntese das coisas

que se movem e se transformam.

Dentro deste casulo,

a mutação é recíproca,

o sal, o sol, o sangue…

                 - o corpo.

A palavra é o retrato

e o deslumbramento da matéria

que se gerou do chão pisado

pela voz e pelo processo

nesta terra feita de carne.

Marco Mangas @ 12 de Março de 2015

No semblante celeste

No semblante celeste
ergue-se um tronco,
uma voz fragmentária de ódio,
um silêncio de paz sem rumo,
um horizonte volúvel e fingidor.

Sua bagageira de pedra
suportada plo seu próprio dorso,
marcas de cinza na pele,
seiva do sopro do passado,
firmeza no seu olhar.

No instinto,
o reflexo e o cheiro da terra,
a penumbra hiante e selvagem,
o mosto que corre nas veias
de um corpo sereno e volátil.

Marco Mangas

@ Olhão, 16 de Fevereiro de 2015

Procuro no horizonte

Procuro no horizonte,

um deserto sem areia,

o trilho de um sonho ardido,

as marcas de uma memória acesa,

uma montanha de palavras (sem oxigénio),

a emancipação das raízes embutidas

na terra que me viu nascer.

Sigo em busca do meu corpo,

sangue de minhas mãos,

vestígios do meu chapéu de couro,

aroma dos teus seios carnudos,

sombra do meu prazer…

Quero desvendar a origem da pegada,

a voz da matéria ténue e palpável,

alheia a todas as ondas do pretérito,

a todas as premonições da razão,

canto do meu cadáver absorto,

sepultado sob a laje.

Procuro no horizonte,

a moldura de oiro,

o retrato vivo do poema.

Marco Mangas

@ Olhão, 12 de Fevereiro de 2015

No (re)verso

No (re)verso…

Neutralizarei o sal,

as raízes mais profundas da terra,

as pedras do meu altar.

Converterei as águas do mar

de sul, em vinho doce, tinto,

sangue de minhas artérias…

A brisa não será mais que o olhar

eterno de minha aparição,

o sossego de um coração flácido,

corrompido, milagroso e ébrio.

No teu ventre, conceberei um verso,

sem rima, sem rosto, sem fim…

Herança do teu corpo,

teu sonho… meu ópio.

Marco Mangas @ 2 de Fevereiro de 2015

O poema...

O poema…

A substância que alimenta o corpo,

que corrompe as águas espelhadas

(outrora) beijadas e adoradas

pelo seu próprio reflexo.

No horizonte…

Avista-se o rosto de uma jangada,

(um espectro no cimo da parábola)

concebida pelo tempo, pelo homem

e pelo nada.

No seu olhar,

uma combustão de sentimentos,

(…)

loucura, adrenalina, vertigem,

medo…

A morte

navega à bolina, num rumo sem fim,

de mãos dadas com o mar.

O seu leme

continua rasgando o espelho,

rasurando a palavra 

nesta inútil viagem de papel reciclado.

Marco Mangas in http://aequum-equidade.blogspot.pt/

@ Olhão, 28 de Janeiro de 2015