Queria beber apenas um copo

Queria beber apenas um copo,

embriagar-me do teu corpo

e da tua carne branda.

Queria beber apenas um copo

e viajar na tua fragata de sentimentos,

respirar pelos teus poros,

colmatar esta minha sede eterna,

diluir o meu corpo no teu,

abrir a porta dos teus segredos

e desvendar a erecção do poema.

Queria beber apenas um copo,

queria saciar-me de ti.

queria o aroma do teu sexo…

Marco Mangas

Falta-me o ar

Falta-me o ar

Falta-me o ar,

as persianas sufocam o grito dos pássaros,

a clareira das palavras tapadas pela cortina,

o prédio está a desmoronar-se

de tanto sufoco visceral e feroz…

Continuo feliz neste desconforto,

oiço vozes e choros entrelaçados

lá fora,  o mundo cruel,

ardem os frutos,

crestam-se as árvores,

matam-se os homens

e os pássaros…

Falta-me o ar,

prefiro morrer de medo,

do que morrer da ganância.

Marco Mangas

Um fruto...

Apenas

o refugio de um fruto

que se abriga do frio.

Intolerável

a inquietude do seu manto corpóreo.

Caduca

a sua respiração,

a sua forma de estar,

o seu corpo

(cada vez mais denso)

consumido pelas palavras ocas

e pelo tempo vão…

Um fruto.

Um fruto, apenas…

Um fruto cada vez mais só,

cada vez mais ébrio,

cada vez mais próximo da terra,

da infertilidade,

da insensatez,

da cegueira da multidão.

Um fruto maduro que se suicidou,

um fruto que não alimentará

a gula do Homem.

Marco Mangas

Hoje

Hoje

mergulho na palma da tua mão,

desvendo a cura para o teu passado,

imagino-te aqui

semeada entre os vales cinzentos,

observo-te entre os meus dedos

que acariciam os teus cabelos

na aurora matinal.

Rego-te com silêncio,

pureza em bicos de pés,

descubro o teu segredo nos troncos

do meu pálido pensamento,

alvoroço e frescura da terra.

É neste baú

que guardarei o teu fruto,

e os dias que nos restam

até à próxima colheita…

Marco Mangas

Escrevo tudo

Escrevo tudo

menos o que vejo

a vulnerabilidade do amanhã

sobre a noite

sem rosto.

Descrevo o ar que respiro

o ar que desejo

depois do amanhã

sem lume

e sem desgosto.

Transcrevo a nudez

do bocejo

depois do depois de amanhã

no banco de jardim

do lado oposto...

Marco Mangas

Escrevo tudo

Escrevo tudo

menos o que vejo

a vulnerabilidade do amanhã

sobre a noite

sem rosto.

Descrevo o ar que respiro

o ar que desejo

depois do amanhã

sem lume

e sem desgosto.

Transcrevo a nudez

do bocejo

depois do depois de amanhã

no banco de jardim

do lado oposto...

Marco Mangas